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"contribute sound."
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Quand mon téléphone portable
est un poisson rouge égoïstes,
Je le tiens avec alarme,
et ses bras sont fatigués
raisins d'or.

Quand mon téléphone cellulaire est
une raison d'or fatigué,
Je le tiens avec suspicion,
car comment une telle
desséché poissons de
mains de raisin calculer
les saisons de certains
larynx sorcière, dont les
écran de tête est un
boule transparente
d'électrons.

Lorsque mon poisson cellulaire
fléchettes à travers les nombreuses
poches de pantalons et vestes
et ne peut pas être trouvé, je me détends
et agir en fiers, et tourner mon
bouche large de toute la ville, jusqu'à ce que
la bête sort de son
linceul, et c'est alors que je
peinture qui poney marinés bon,
car si une robe tourbillonnant de bois
se tient devant un feu avec un coupé
tête bavardage intérieur de son mouvement,
cul d'une femme peut être réchauffé.

Il est un téléphone portable
dans mon gants matelassés à la tasse
un cul chaud de poissons frétillant
avec bras de raisins secs blonds
faire siffler, ou de raconter
tout le centre-ville singes aquatiques
le processus secret
de cette sonnerie d'Alchemy
processus rigoureux.

Oh, blonde cul de téléphone cellulaire de poisson
dont les seins sont les amibes
conversation des elfes, pouvez-vous
arrêtent de nager dans mon pantalon vieux
et venez respirer comme moi
dans cette coupure de journal
tente le style de vie
de Michael Jackson qui
une fois érigé un mur de pierre
autour de son royaume de fées.

Et chérie, si un téléphone portable
est dans ton cul, je peux appeler
vous vivaneau aîné brun, tandis que
vos yeux roulent en arrière dans votre tête,
vous soufflante zombie dont rectale
a obtenu la communication
avec la tête d'un poisson-armé
raisonnement cellule, d'un gel amibe
général dont l'armée donne
directives à laver avec Tide,
et encore et encore il glisse,
comme une lanterne décroissant
dans une chaussette longue qui
cache ses orteils à l'intérieur
téléphone cellulaire de ces bosquets,
avec Hebdomeros dont le fantôme
est fait de afros or.

//

When my cellphone
is a selfish goldfish,
I hold it with alarm,
and its arms are tired
raisins of gold.

When my cellphone is
a tired golden reason,
I hold it with suspicion,
for how can such a
dessicated fish of
grape hands calculate
the seasons of some
larynx witch, whose
head screen is a
transparent globule
of electrons.

When my cellphone fish
darts through the many
pockets of pants and jackets
and cannot be found, I relax
and act proud, and shoot my
mouth off all over town, until
the beast comes out from its
shroud, and it is then that I
paint that pickled pony good,
for if a whirling dress of wood
stands before a fire with a severed
head chattering inside its bustle,
a woman's ass can be warmed.

There is a cellphone
in my hotpad to cup
a warm ass of wriggling fish
with arms of golden raisins
making hiss, or telling
any aquatic ape downtown
the secret process
of this ring tone alchemy's
rigorous process.

O blonde ass cellphone fish
whose amoeba tits are the
conversation of elves, can you
stop swimming in my old pants
and come to breathe like me
in this newspaper clipping
tent about the lifestyle
of Michael Jackson who
once erected a stone wall
around his fairy kingdom.

And deary, if a cellphone
is in your ass, I can call
you "Old Brown Bass" while
your eyes roll back in your
head, you zombie whose rectum
has acheived communication
with the head of a fish-armed
reasoning cell, an amoeba gel
general whose army gives
directives to wash with Tide,
and on and on it glides,
like a lantern descending
inside a long sock which
hides its toes inside
these cellphone groves,
with Hebdomeros whose ghost
is made of golden afros.